miércoles, 3 de septiembre de 2008
martes, 2 de septiembre de 2008
LA FLOR
I
La flor está jugando
crece hasta donde sus pétalos
rozan la eternidad.
Le gusta voltear al viento
sentirse despeinada
por lo invisible.
Alguna ráfaga de santana
le quema las hojas que cubren su tallo.
Se resiste a caer,
no se quemará si no quiere.
Es ahí cuando una burbuja de luz cegadora
la envuelve en un murmullo
se abriga entre las palabras viejas,
es ahí cuando baila.
Se coloca en el centro
flotando entre su electricidad
centelleando cada color
lanzando esporas con su aliento
contoneando la sensualidad de su pistilo.
Todo retorna a ser un juego,
no hay llamas,
alrededor se incinera todo,
se reduce a cenizas que la alimentarán
y la pintarán un poco de tizne.
Pero al sentirse sola voltea...
un lado lleno de oscuridad humeante
y el otro siguen siendo llamas rojas, naranjas y azules.
Desaparecen las bellezas vecinas.
Asienta con sus pétalos
y aquél espacio comienza a ceder
aprovechando una ligera flama cercana.
Acerca una hoja, la otra, un pétalo...
de haber sabido, podría ahorrarse el minuto de solitud amarga.
Aparecen nuevamente las bellezas vecinas
y todo tiene un nuevo color.
II
Al principio todo cuesta verlo claro,
pareciera que unas lágrimas entorpecieran el resplandor
pero regresa el vaivén,
no parece haber pasado algo,
al principio se conoce de la nada
y vuelve a existir.
Se lanzan las esporas con la intención de alcanzar
ahora no se atrapan en burbujas,
ahora quedan entre ellas todas.
La flor sonríe al astro que las hace girar...
sabe
que de repente comprendió.
APOLOGÍA
Amigos míos, sepan disculpar
que este ser aún esté aprendiendo a volar.
Soy una consecuencia de colores,
de líneas de estadio.
Las esferas también pueden mentir y
confiar en los pasos ligeros.
Correr y correr no ha sido la mejor medida,
ahora que me detengo un poco
es de lo primero que me doy cuenta.
No hay manera de justificarme
aunque sí muchas formas de criticarme,
cuesta trabajo mantener la frente alta
y es sumamente fácil tirarse al suelo.
Os agradezco vuestras manos tendidas,
como reflejando la luz solar,
agradezco enormemente vuestros brazos a mi alrededor.
LA NIÑEZ DE LA MONTAÑA
I
Incubándose la montaña está
En los siempre libres campos
De las viejas llanuras,
Aquellas que hacen resonar su cuerpo
Como si fueran los estallidos incontrolables del alba.
La montaña crecerá hasta no ver fin
O quizá hasta ver nuestro propio fin
Cuando nuestros tiempos terminen
Por el paso escalonado
-oculta naturaleza-
de un ciclo acelerado.
Roca a roca se dibuja
Grano de arena que fecundó la lluvia
Ha crecido bajo la lupa estelar,
Se ha alimentado de las cenizas de nuestros ancestros.
II
Sin pensar en su milenaria niñez
Y de la vieja mirada de sus cuidadores fugaces
Va con la mirada fija a su alrededor,
como descubriendo al cielo
Con la intencion de doblar los colores hacia el rojo del atardecer.
Juega todos los dias
A ser la aparente inmóvil,
A cabalgar sobre horizontes
Y a regalarnos un poco del agua que corre por sus venas.
III
Aprendió a cantar la montaña
En el idioma del viento
Para que su canto se disipe por todos lados.
Cada brisa que llena los pulmones
Y en todo ventarrón que mueve los cabellos
Va una letra que se encadena a la siguiente.
Las frases de cada siglo
Serán responsoriales
Con la ayuda de todas sus hermanas.
Las nubes aplauden con lluvia,
a cada tanto se disuelven
Dejando un poco de espacio a su intimidad,
Pero nunca cierran sus oídos,
Por el contrario, se afinan para escuchar cada resoplido.
La montaña canta
Y nadie sabe qué hacer con su emoción.
Incubándose la montaña está
En los siempre libres campos
De las viejas llanuras,
Aquellas que hacen resonar su cuerpo
Como si fueran los estallidos incontrolables del alba.
La montaña crecerá hasta no ver fin
O quizá hasta ver nuestro propio fin
Cuando nuestros tiempos terminen
Por el paso escalonado
-oculta naturaleza-
de un ciclo acelerado.
Roca a roca se dibuja
Grano de arena que fecundó la lluvia
Ha crecido bajo la lupa estelar,
Se ha alimentado de las cenizas de nuestros ancestros.
II
Sin pensar en su milenaria niñez
Y de la vieja mirada de sus cuidadores fugaces
Va con la mirada fija a su alrededor,
como descubriendo al cielo
Con la intencion de doblar los colores hacia el rojo del atardecer.
Juega todos los dias
A ser la aparente inmóvil,
A cabalgar sobre horizontes
Y a regalarnos un poco del agua que corre por sus venas.
III
Aprendió a cantar la montaña
En el idioma del viento
Para que su canto se disipe por todos lados.
Cada brisa que llena los pulmones
Y en todo ventarrón que mueve los cabellos
Va una letra que se encadena a la siguiente.
Las frases de cada siglo
Serán responsoriales
Con la ayuda de todas sus hermanas.
Las nubes aplauden con lluvia,
a cada tanto se disuelven
Dejando un poco de espacio a su intimidad,
Pero nunca cierran sus oídos,
Por el contrario, se afinan para escuchar cada resoplido.
La montaña canta
Y nadie sabe qué hacer con su emoción.
EL HUMO AQUEL
El humo aquél
De un cigarro encendido
Gira y se tuerce entre corrientes de aire,
Parece vencerse y levantarse,
Juega con su forma –aunque no la tenga-.
Entre un par de dedos
Se sostiene ese cigarrillo,
Como esperando ser consumido.
Observa su destino sin negarlo,
Resignado a quemarse por capricho.
La mirada perdida,
La respiración que no se detiene
Pero pareciera ausente.
La única movilidad
La mantiene aquél humo,
Para aclarar que sigue vivo
sus canas le regalan un color claro
iluminando su piel oscura
una piel tierra cuando se moja
sábado, 30 de agosto de 2008
LA TARDE (roja)
Que transcurra sola
Camine por la ventana
Que avance con todos
A bordo.
Si nos descubre
Besando en la habitación
Puede seguir sin escala
Así nada pasara.
Se toma su tiempo
La tarde…
De la razón su pausa
Y del fuego su risa
Se mueve y se mueve
Cadera cadencia.
Y se toma su tiempo
La tarde…
Que camine sola
Besando por la ventana
Descubriendo la habitación
Así nada pasara.
La risa sin razón
Del fuego en pausa
Cadencia sin escala
Todos a bordo
Toma su tiempo
Y respira un gran momento
LA TARDE
roja
Camine por la ventana
Que avance con todos
A bordo.
Si nos descubre
Besando en la habitación
Puede seguir sin escala
Así nada pasara.
Se toma su tiempo
La tarde…
De la razón su pausa
Y del fuego su risa
Se mueve y se mueve
Cadera cadencia.
Y se toma su tiempo
La tarde…
Que camine sola
Besando por la ventana
Descubriendo la habitación
Así nada pasara.
La risa sin razón
Del fuego en pausa
Cadencia sin escala
Todos a bordo
Toma su tiempo
Y respira un gran momento
LA TARDE
roja
viernes, 29 de agosto de 2008
La hora del té
Voy a beberme un té
con mis cenizas.
Aún hay brasa
pero pronto reduce.
Ahora a cortar más rama
que habremos de hacer fogones
con la posibilidad
de detenernos.
Nos vamos a beber un té
con las varitas que deje mi humanidad
y autoexilio.
Autoexpuesto en porcelana.
Exhibición.
Será una delicia convertirme en galleta.
Levantando el dedo meñique
beberé de mi SER,
por lo menos un sorbo...
ya después serán tragos.
Esa gran infusión de cenizas
la beberé
para crear tolerancia,
para probar
la fuente de eternidad,
para reconsumirme
hasta llegar el vano.
Pasaré mil y un destilaciones
En aquél punto fijo
Se deslavan mis caricias
sobre el horizonte.
Se despiertan,
las llamo gritando
para que regresen.
Ellas no vuelven,
se van metiendo
junto al Sol...
en aquél punto fijo
que parece cerrar.
sobre el horizonte.
Se despiertan,
las llamo gritando
para que regresen.
Ellas no vuelven,
se van metiendo
junto al Sol...
en aquél punto fijo
que parece cerrar.
Cada una
Cada una
Todas las respiraciones van contando
Dicen historias
Se detienen, caminan
Siguen andando como que es lo único que saben hacer
Para saber cómo en algún momento podrán detenerse totalmente.
Pero hasta que ese momento llegue
Van haciendo la eternidad en cada paso:
Mostrarse en forma de jadeo desde su columna,
Mostrarse desde su niñez en donde se da el impulso diafragmático,
se ven envejeciendo conforme el aire llena
“ojalá yo sea un gran suspiro”,
“ojalá fuese tan desprendido y enorme como un bostezo”
Son cada una
Son todas juntas
Es una sola
Son todas solas
Todas las respiraciones van contando
Dicen historias
Se detienen, caminan
Siguen andando como que es lo único que saben hacer
Para saber cómo en algún momento podrán detenerse totalmente.
Pero hasta que ese momento llegue
Van haciendo la eternidad en cada paso:
Mostrarse en forma de jadeo desde su columna,
Mostrarse desde su niñez en donde se da el impulso diafragmático,
se ven envejeciendo conforme el aire llena
“ojalá yo sea un gran suspiro”,
“ojalá fuese tan desprendido y enorme como un bostezo”
Son cada una
Son todas juntas
Es una sola
Son todas solas
lunes, 29 de octubre de 2007
Origen de la princesa
Este texto catapultó para hacer la canción de "Pincesa al fin y al cabo":
La historia de la princesa
que avienta sus pasos
encerrada en un amanecer...
no sería de amor,
sería de angustia.
Cuatro pilares sostienen la arcada,
estos portales de la ensoñación
encuadran la brisa de luz que destella
...en penumbra serena.
Sobre la cúpula de los ríos celestes
se le escurren los años
que se van quién sabe dónde.
Los cabellos negros
son el fuerte que la resguarda de sus deseos,
de lo recóndito de su estela pasional.
A su escasa edad sabe de lo anciano de su pesar,
de la carga que implica
que su castillo sólo exista para ella.
martes, 16 de octubre de 2007
¿Porqué hablar del prisma?
Bueno, ¿por qué no? Si es el que se atreve sin conciencia de ello a descomponer la pureza de la luz, la luz blanca. Esta luz, la del Sol, es dadora de vida. No es necesario hablar de los egipcios ni de los incas, porque no se necesita hablar de quienes ya han muerto. Es más cercano pensar en las plantas, que con otra conciencia utilizan la luz y dan un giro, para siempre voltear a ver al Astro Rey.
Muchos nos podemos remitir sencillamente a la portada de un disco famoso, donde un prisma fué y es celebridad. Pero lo que pocas gentes se han puesto a pensar es que esa imagen puede ser solo un espejo: que quienes vemos el fenómeno del prisma nos sentimos ahí dentro.
Dentro de mis actividades está la de componer música y letras que buscan una unión extracorpórea con el escucha, parece pretencioso, pero no lo es. Es hablar en otro lenguaje para entendernos, porque las palabras comunes llegan a cansarse y pierden sentido. Las palabras volteadas, machacadas, urgidas por salir no pueden ser las mejores embajadoras del mensaje. Necesitan ponerse disfraces o trajes de gala como si fuera una fiesta, porque en las fiestas estamos relajados y con ganas de disfrutar el momento.
Es ahí donde el corazón se vuelve prisma y descompone un luz que aunque es clara, no la podemos ver (siempre vemos su reflejo en las cosas, pero esa luz no la vemos); es ahí donde salen las líneas multicolores.
Algo realmente pretencioso sería decir que esta actividad de "componer" es de uso exclusivo de los que hacemos música, o de los artistas en general. Pero sería hacer una negación de la naturaleza humana en cualquier ámbito de nuestras vidas donde interpretamos TODO.
Somos los prismas de la luz que emite nuestra familia, amigos, enemigos, gente en la calle, de la televisión, radio, política, deportes...
¿Por qué no hablar de nosotros? Si llevamos un tiempo conociéndonos.
¿O usted qué piensa?
Muchos nos podemos remitir sencillamente a la portada de un disco famoso, donde un prisma fué y es celebridad. Pero lo que pocas gentes se han puesto a pensar es que esa imagen puede ser solo un espejo: que quienes vemos el fenómeno del prisma nos sentimos ahí dentro.
Dentro de mis actividades está la de componer música y letras que buscan una unión extracorpórea con el escucha, parece pretencioso, pero no lo es. Es hablar en otro lenguaje para entendernos, porque las palabras comunes llegan a cansarse y pierden sentido. Las palabras volteadas, machacadas, urgidas por salir no pueden ser las mejores embajadoras del mensaje. Necesitan ponerse disfraces o trajes de gala como si fuera una fiesta, porque en las fiestas estamos relajados y con ganas de disfrutar el momento.
Es ahí donde el corazón se vuelve prisma y descompone un luz que aunque es clara, no la podemos ver (siempre vemos su reflejo en las cosas, pero esa luz no la vemos); es ahí donde salen las líneas multicolores.
Algo realmente pretencioso sería decir que esta actividad de "componer" es de uso exclusivo de los que hacemos música, o de los artistas en general. Pero sería hacer una negación de la naturaleza humana en cualquier ámbito de nuestras vidas donde interpretamos TODO.
Somos los prismas de la luz que emite nuestra familia, amigos, enemigos, gente en la calle, de la televisión, radio, política, deportes...
¿Por qué no hablar de nosotros? Si llevamos un tiempo conociéndonos.
¿O usted qué piensa?
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